76

Hôpital Socha, Los Angeles

Sqweegel n’avait eu que trois secondes d’obscurité pour se glisser dans l’espace minuscule sous la civière.

Il avait glissé comme un insecte sur le lino et y avait pris place avant que la lumière revienne.

Ils n’avaient rien soupçonné.

Se ménager ces trois secondes d’obscurité avait été d’une simplicité enfantine. Il lui avait suffi de placer une petite charge radiocommandée sur l’un des fusibles des nombreux boîtiers électriques du rez-de-chaussée. Et encore plus facile d’entrer ni vu ni connu dans le bâtiment. Il suffisait d’un peu de patience et d’un plan.

Revenir sur la côte ouest avait toutefois été plus compliqué et plus coûteux. Mais Sqweegel connaissait depuis longtemps l’intérêt des déplacements ultrarapides. Sous de multiples faux noms, il avait ouvert des comptes auprès d’une demi-douzaine de compagnies privées et 20 000 dollars lui avaient permis d’acheter un billet express entre JFK et Los Angeles en un peu moins de quatre heures. Il en avait profité pour soigner son épaule et s’entraîner à quelques nouvelles techniques. L’équipage l’avait laissé faire. Il suffit de porter les vêtements qu’il faut, de présenter un bout de plastique frappé de la bonne série de chiffres, et le monde vous appartient.

Tout cela lui avait permis de s’emparer de la femme et du précieux fardeau qu’elle portait en elle.

Le reste n’avait été que l’exécution d’un ballet qu’il avait mentalement répété des centaines de fois.

Une seconde après avoir baissé le masque sur son visage, il avait lancé la première grenade incapacitante. Sous l’onde de choc, les deux gardes étaient tombés à genoux en gémissant, les mains collées sur les oreilles. L’ambulance avait tressauté sous leur poids. Puis le gaz asphyxiant les avait terrassés alors qu’ils dégainaient leurs armes. Sqweegel en avait profité pour sortir de sa cachette et braquer son revolver. Il portait un masque et des bouchons d’oreilles.

Le conducteur, entre-temps, avait compris qu’il se passait quelque chose. La détonation de la grenade avait été assourdissante. Sqweegel sentit le véhicule se diriger vers le bas-côté de la 405. Exactement comme il l’avait prévu.

Le temps que l’ambulance se s’arrête, Sqweegel avait logé une balle dans la nuque de chacun des gardes. Pop. Pop. Pas de fantaisie inutile. Une balle de petit calibre restait dans le crâne sans ressortir et réduisait la cervelle en bouillie.

Cela lui avait laissé le temps d’en tirer une dans la nuque du chauffeur. Le petit calibre avait là aussi son importance, car des éclaboussures de sang sur le pare-brise auraient attiré l’attention. La balle avait accompli sa mission : fracasser les os et finir sa course quelque part dans ce fouillis de matière grise et de vaisseaux sanguins.

Cela terminé, il revint vers la femme et lui ôta son masque. Elle suffoqua.

— Détends-toi, ronronna Sqweegel derrière son masque. Dors. Nous avons du chemin.

Non, elle ne devait pas s’endormir.

Non, il ne fallait pas.

Surtout pas.

Sibby s’enfonça les ongles dans les paumes à s’en faire saigner.

Elle voulait rester consciente et se repérer. Des panneaux. Elle connaissait les autoroutes de la région mieux que personne. Hors de question de faire la petite fille effrayée, impuissante à l’arrière d’une ambulance conduite par un fou furieux en costume blanc.

Elle ne pouvait pas se permettre de jouer les petites filles, parce qu’elle allait devenir une mère, et une mère, ça chasse les monstres.

Elle s’enfonça plus encore les ongles dans les paumes.

Non, elle n’allait pas s’endormir.

Riggins avait écrasé le frein, dérapé sur la bande d’arrêt d’urgence et s’était élancé sur la 405 en dégainant son arme, mais il était déjà trop tard.

L’ambulance l’avait dépassé en trombe dans un nuage de fumée d’échappement, toutes sirènes et gyrophares dehors.

Il tira à trois reprises, mais il avait mal visé, craignant surtout que ses balles ne percent la tôle et n’atteignent Sibby.

Bon sang, Sibby…

Où avait-il commis une erreur ? Si Dark avait blessé Sqweegel à New York, comment celui-ci était-il arrivé à Los Angeles en quelques heures ? Peut-être était-ce une créature surnaturelle, en fin de compte, capable de résister aux balles, doué de la capacité de déployer ses ailes et de traverser tout un continent en volant.

Riggins courut jusqu’à sa voiture, mais il savait que ça ne servait à rien. Sqweegel avait enlevé Sibby. Et il avait de l’avance.

À dix mille mètres au-dessus de la Pennsylvanie, Dark se cramponnait à ses accoudoirs. Trois heures d’attente avant de pouvoir rallumer son mobile. Quelque chose clochait. Il le sentait. Et il ne pouvait rien faire.